Morena de gracia pura,
flor que en tu cara adolece
lágrimas de dulzura
y es un llanto, si me apuras
que en sonrisa se convierte.
Aguas se lleva tu viento,
brisa tu fuerte corriente
sólo se oye el lamento
que en tu corazón florece.
Si me llamas, bien parece,
que me llame tu hermosura
y me ate la premura
que tu llanto se merece.
Pues no hay Mayor Dolor
que el que tu rostro asegura,
Guadalupe, Azucena pura
que sin crecer, creces.
flor que en tu cara adolece
lágrimas de dulzura
y es un llanto, si me apuras
que en sonrisa se convierte.
Aguas se lleva tu viento,
brisa tu fuerte corriente
sólo se oye el lamento
que en tu corazón florece.
Si me llamas, bien parece,
que me llame tu hermosura
y me ate la premura
que tu llanto se merece.
Pues no hay Mayor Dolor
que el que tu rostro asegura,
Guadalupe, Azucena pura
que sin crecer, creces.